É, acho que tô ficando velho. Não só pelos anos que já começam a pesar nas costas, apesar da juventude, mas também pela falta de paciência com as coisas. Já não tenho mais paciência pra mim mesmo, quiçá para os jogos dos outros, para a ignorância, para imaturidade e até mesmo para o amor. Sim, o amor. Eu que já tanto escrevi sobre ele, já me machuquei com ele, já sorri com ele, declaro aqui nossas relações como um tanto incertas, meio ariscas.
Assim como Theodore, em Her, acho que já vivi tudo que eu poderia viver, emocionalmente falando, e apenas sinto parcelas menores das coisas, disruptas, diminutas, incolores. Assim como ele, também me fechei na minha bolha melancólica por um bom tempo, com tentativas de invasão sem sucesso. Mas acabo de ver que ela explodiu, não restam mais os seus reflexos (que não possuíam cores brilhantes), não resta mais o silêncio pungente. Mas agora, exposto, vejo que não há mais arrebentação, não há mais tempestade. Sobrevivi e caminho em meio aos destroços.
Como diz a música, chegou a hora e minha abstinência já passou. As feridas, hoje escaras, estão aqui, mas sigo, apesar da dor, apesar do sangue, apesar de tudo. Apesar inclusive de você, amor, que não me faz mais falta. Não falo do amor fraterno, pois esse ainda o possuo pelos meus anjos terrenos. Mas sim o amor romântico, o amor que pressupõe aquela necessidade de alguém. Me livrei dele ou ele se livrou de mim? Não sei ao certo, só sei que depois de tantas idas e vindas aprecio a sua ausência e não a lamento.
Se é permanente ou não, não sei dizer, nem ao menos se quero que seja permanente ou não. Vou seguindo aqui, colecionando as marcas e lições, em caminhos paralelos com esse ser ambíguo. Mande notícias e se um dia for o caso, nos reencontramos, do contrário que siga seu caminho assim como eu seguirei o meu. A passos curtos, firmes e presos ao chão. Como sempre deveria ter sido.
Você está saindo da minha vida e parece que vai demorar. Se não souber voltar ao menos mande notícia.
Na Sua Estante – Pitty
Alma de Nanquim 